Cartas na mesa

 

Toda vida humana é destino em estado impuro. A mulher de novo baralhou e foi compondo na toalha, lâmina a lâmina, os 22 arcanos do Taro — dito o livro revelador, de páginas soltas, que os ciganos trouxeram do Egito. A estrela, o imperador, a roda-da-fortuna, o diabo, por exemplo. — “Não entendo, não percebo” — tugiu, e juntou as mãos, grossas curtas, bem brancas: o consultante observando-a com as de aluno. — “Salve-me, mas depressa. Acho que vou crer na senhora.” Ele respirou, boca aberta, espírito aspérrimo. Endireitou-se a cartomante; um pouco impressionava, quando cerrados os olhos de ave noturna, o epsilone do nariz e sobrancelhas. — “Ao senhor, não engano...” Mais amadora que charlatã. — “A predição é dom, não ciência ou arte. Vem quando vem. A hora não é boa...”

— “Sei. Segue-me um homem armado, doido de ciúme e ódio. Decerto me viu entrar e espera lá fora.” — “Um marido?” Madame de Syaïs outra vez misturava as cartas, mais digna, menos ágil. — “Verei. Distraia-se do assunto. Concentremo-nos.” Ele quis, agora era quem guardava os olhos; soletrava-lhe confiança a voz, impessoal humaníssima. — “Deus nos dê luz...” Virou o bobo, o mago, o enforcado, a lua, a torre e a temperança. — “As figuras desdizem-se! nada acusam...” — ela mesma se agastava. — “Tudo, mal para saber o futuro imediato... maluco ou sinistro” — ele se forçava a rir, não trazendo à testa os punhos, um instante sucumbido. A morte, o sol, o dia-de-juízo. A mulher também mordeu beiço, de pena e brio. — “Com o baralho comum, não as do tarô, quem sabe... Vale é o intuir, as cartas são só para deter a atenção.” O moço aprontou-se a ver. Tão logo a tentativa desnorteava-se. Espiavam nos naipes sutil indecifrar-se: de como por detrás do dia de hoje estão juntos o ontem e o amanhã. A adivinhã cruzou os braços.

Descruzando as pernas: — “A gente vive é escrevendo alguma bobagem em morse?” — Ladal levantou-se. — “Vou procurá-lo! Talvez eu nem me defenda...” — toou o que disse, com imperfeita altivez. Mirou-o a mulher desfechadamente: — “O senhor pede presságio ou conselho? E acerta. Sempre o que importa é viver o minuto legítimo.” Tornava a mexer as cartas coloridas. — “Nem tanto, Madame, nem tanto...” — escarniu-se. Mas esperou. Seu rosto parecia mais uma fotografia. — “Detesta esse homem?” — “Não.” — “Não o enfrente” — com vigor e veludo. A magia — o carro, a justiça, a grã-sacerdotisa. — “Teme?” A tentação — sendo o amor; o mundo, a força, o hierofante. — “Sua mente abrange previsões e lembranças, que roçam a consciência. Prefere não agir: evita novos efeitos, pior carma.” Ele nem teve de sorrir, depois de meneios com a cabeça. — “Seu destino já se separa do outro. A isso, sem saber, ele reage, estouvado, irrompente aproximando-se.” A sabedoria — o eremita. A imperatriz, que pinta a natureza. — “Algo pode ainda obvir, o mau saldo...” Ostentadas as íris claras. — “Fique. O tempo vale, ganhe-o. O tempo faz. O tempo é um dogma...” Ladal curvou-se. — “Tomo seu moscatel, não sua filosofia. Sou um néscio.” Meio mais tranquilo.

Ele falava (ela respondendo): Aconteço-e-faço? (Reze.) Que jeito? (Pare de pensar em seu problema — e pense em Deus, invés.) E lá creio? (Não é preciso.) Sem treino nem técnica? (Deus é que age. Dê a ele lugar, apenas. Saia do caminho.) Como? (Não forme nenhuma imagem. Tome-se numa paz, por exemplo, alegria, amor — um mar — etcétera. Deus é indelineável.) Teoria? Court de Gébelin? Etteilla? Em que grimório ou alfarrábio? (Emmet Fox. Experimente. Um livrinho de seis páginas.) Renega a cabala então, o ofício de profetisa? (A qualquer giro, a sina é mutável. Deus: a grande abertura, causa instantânea. Desvenda-se nas cartas a probabilidade mais próxima, somente. Respira-se é milagre.) E ele, o outro? É justo? Deus deve ser neutro... (A ativa neutralidade. Reze, ajudando o outro, não menos. O efeito é indivisível. Tem cada um sua raia própria de responsabilidade. Também o outro é indelineável.) Os termos contrastantes... (Deus — repito, repito, repito! Não pense em nada.) Deram uma única interjeição — trementemente:

Tinia a campainha, da entrada. — “Quem for, esperará, na ante-sala...” Não entreolhavam-se os dois, em titubeio, não unânimes, nos rostos o enxame de expressões. Caluda, já Madame de Syaïs ia colher, à porta do corredor, o cochicho de aviso da criada. Desapontadamente — devia, sim, de ser o outro, de atabalhôo, dando naquele contra-espaço.

— “Nada tem a fadar-me. Não há mais o tempo. Há é o fato!” — e Ladal elevava o copo, feito brinde. Ela ergueu mão: seu cheio feixe de dedos. — “Não. O tempo é o triz, a curva do acrobata, futuro aberto, o símbolo máximo: o ponto. No invisível do céu é que o mar corre para os rios... Nunca há fatos.” Saída alguma, de escape. Não onde esconder-se. Nem chamar polícia. Tortamente oposto, a três passos, preso, passearia o outro sua carga de amargo. — “Talvez pense que a mulher se encontre aqui...” — “Ou vem à consulta, simplesmente...” — “O nome é Mallam, Dr. Mallam...” — “Vale que seu seja, de Syaïs, Râ-na-Maga ou Ranamaga?”

Era nem equilíbrio, pingo por pingo, d’ora-agora, o escoar-se. O transprazo. Subiam em si, não ouviam, não viam. Da parede o relógio debruçava-se para bater.

E: oh. O estampido, tiro, na saleta, de evidência dramática. Cá, os dois paravam, sem respiro, não unidos personagens sem cena. Ladal fez maquinal recuo. Madame de Syaïs emaçou ainda as cartas espalhadas. Um deles então abriu a porta.

Ali dera-se o dar-se-á — remorsivo — visão de tempos não passados. Tombado no chão, mais o revólver, amarrotava-se morto o outro, o peito em rubro e chamusco — que nem o mago, o diabo, o bobo — ele mesmo por si rejeitara-se, irresolvidamente, sem fim, de história e trapalhada. Quase o choravam, em atitude insuficiente.

Guimarães Rosa, in Ave, palavras