[...]
Sobre
o no meio daquele rebuliço, menos colhi de ver e de escutar. Os
chefes tinham apeado dos cavalos, e os homens, todos, em balbúrdia
com sensatez. Só Candelário não arredava pé de Joca Ramiro, e
explicava as diversas coisas, com grandes gestos, quase ele não dava
conta de se falar. A demora era pouca. Aí o forte bando tinha de se
aluir para adiante, em redobro de marcha ― iam para ferrar fogo, em
lugar e hora determinados ― semelhante se soube. Tempo de beberem
um café. Mas Joca Ramiro veio de lá, em alargados vagarosos passos,
queria correr o acampamento, saudar um e outro, a palavrinha que
fosse, um dito de apreço e apraz. O andar dele ― vi certo: alteado
e imponente, como o de ninguém. Diadorim olhava; e também tinha
lágrimas vindo por caso. Decidido, deu um à-frente, pegou a mão de
Joca Ramiro, beijou. Joca Ramiro, que firme contemplando, só um
instante, seja, mas o docemente achável, com um calor diferente de
amizade. A quantia que ele gostava de Diadorim! ― e pousou nas
costas dele um abraço. Ao que, se virou para nós, que estávamos. E
eu fiz como Diadorim ― nem sei porque: peguei a mão daquele homem,
beijei também. Todos, os que eram mais moços, beijavam. Os mais
velhos tinham vergonha de beijar. ― Este aqui é o Riobaldo, o
senhor sabe? Meu amigo. A alcunha que alguns dizem é Tatarana...
Isto Diadorim disse. A tento, Joca Ramiro, tornando a me ver,
fraseou: Tatarana, pêlos bravos... Meu filho, você tem as marcas de
conciso valente. Riobaldo... Riobaldo... Disse mais: ― Espera. Acho
que tenho um trem, para você... Mandou vir o dito, e um cabra
chamado João Frio foi lá nos cargueiros, e trouxe. Era um rifle
reiúno, peguei: mosquetão de cavalaria. Com aquilo, Joca Ramiro me
obsequiava! Digo ao senhor! minha satisfação não teve beiras.
Pudessem afiar inveja em mim, pudessem. Diadorim me olhava, com um
contentamento. Me chamou de lado. Vi que, mesmo sendo assim querido e
escolhido de Joca Ramiro, ele procedia mais de ficar de longe, por
ninguém se queixar, não acharem que ali havia afilhadagem. ― Não
é que ele é mesmo o chefe de todos? Não é que é mandante? ―
Diadorim me perguntava. Era. Mas eu não percebi o vivo do tempo que
passava. Eles já estavam indo de saída. Montado no cavalo branco,
Joca Ramiro deu uma despedida. Vi que ele com os olhos caçou
Diadorim. Sô Candelário gritou! ― Viva Jesus, em rotas e
vantagens! E, num bufúrdio, todos esporaram, andaram, ao assaz. A
alta poeira, que demorava. Aquilo parecia uma música tocando.
Desde
ver, a figura dele tinha parado no meio da gente, noutra coisa não
se falava. Aí em festa feita a gente tramava nas armas! Joca Ramiro
entrava direto em combate, então ia ser o fim da guerra! ― Sô
Candelário queria ir também, mas teve de aceitar ordem de ficar...
― Diadorim me explicou. Segundo disse ― que Sô Candelário, por
aquela ânsia e soência, de avançar, a avançar, agora podia
desequilibrar a boa regra de tudo. Seria para ficar de espera,
tapando o mundo aos que aqui o mundo quisessem. Assim, mais, Joca
Ramiro tinha mandado! que nosso grupo se repartisse, em aos três ou
quatro piquetes, para valer de vigiar bem os vaus e suas estradas.
Diadorim e eu fizemos parte duma turma dessas, duns quinze homens,
chefia de João Curiol ― fomos para a baixa dos Umbuzeiros, lugar
feio, com os gravatás poeirentos e uns levantados de pedra. Partindo
desse vau, a gente pega uma chapadinha ― a
Chapada-da-Seriema-Correndo. A que parecia mesmo de propósito.
Porque foi lá, com todo o efeito, que a cara da caça se apareceu.
Aquilo, terrível. Conto já ao senhor, duma vez.
Terrível,
tido, por causa da ligeireza com que aquilo veio. Surpresa a gente
sempre tem, o senhor sabe, mesmo em espera! dá a vez, e não se vê,
à parva. Não se crê que é. Tão de repente. O vento vinha bom, da
parte deles chegarem, de formas que o galope pronto se ouviu.
Escoramos as armas. Assim que eles eram uns vinte. Passaram o
ribeirão, com tanta pressa, que a água se esguichou farta, vero
bonito aquilo no sol. Demos fogo.
Do
que podia suceder. Vi homem despencado demais, os cavalos patatrás!
Dada a desordem. Só cavalo sozinho podia fugir, mas os homens no
chão, no cata, cata. Ao que, a gente atirava! Se morria, se matava,
matava? Os cavalos, não. Mas teve um, veio, à de se doidar, se
espinoteava, o cavaleiro não aguentava na rédea, chegaram até
perto de nós, aí todos os dois morreram de repente. Meu senhor!
tudo numa estraga extraordinária. Mas aqueles eram homens! Trampe
logo que puderam, os sobrantes deles se desapearam e rastejaram,
respondendo ao fogo. Ah, puderam tomar oculto atrás de outras fragas
de pedra, nisso a gente não conseguiu ter mão. Ainda deviam de ser
uns dez, ou uns oito. Afa que gritavam, em febre de ódio, xingando
todo nome. A gente, também. Anhãnhãe, berrávamos fogo, quando
sinal de homem tremeluzia. As balas rachavam as pedras, só partiam
escalhas. Um se mostrou, caíu logo. Munição deles era pouca.
Fugir, mesmo, não podiam. A gente atirava. Aí deviam de ser uns
seis ― que é a meia-dúzia. ― Aoê, sabe quem está lá,
comandando? ― o rastejador Roque me disse. ― Sabe quem? Ah, eu
sabia. Eu tinha sabido, o em desde o primeiro momento. Era quem eu
não queria para ser. Era Zé Bebelo!
Assim
eu condenado para matar.
Aqui
eu não sei o que o senhor não sabe. ― A fogo! A crêvo! ― isto
João Curiol gritava. Antes do depois, neles a gente ia ir a pano de
facão. ― Tralha! Lá vai obra, cão, carujo! Roncôlho! ― isto
era a voz de Zé Bebelo, gritava. Eu não gritei. Diadorim também
atirava calado. Munição deles ― quase nenhuma. Eles deviam de ser
uns quatro, ou três. O cano do meu rifle esquentava demais. ―
Roncólho! Toma... Um Freitas, nosso, gritou, caíu muito ferido. A
bala era de Zé Bebelo. Atiramos, grosso. Eles respondendo.
Respondiam pouco. Deviam de ser... os quantos? Digo ao senhor: eu
gostava de Zé Bebelo. Redigo ― que eu menos atirava do que
pensava. Como era possível, assim, com minha ajuda, a morte dele? Um
homem daquela qualidade, o corpo dele, a ideia dele, tudo que eu
sabia e conhecia. Nessas coisas eu pensei. Sempre ― Zé Bebelo ―
a gente tinha que pensar. Um homem, coisa fraca em si, macia mesmo,
aos pulos de vida e morte, no meio das duras pedras. Senti, em minha
goela. Aquela culpa eu carregava? Arresto gritei: ― Joca Ramiro
quer esse homem vivo! Joca Ramiro quer este homem vivo! Joca Ramiro
faz questão!... A que nem não sei como tive o repente de isso dizer
― falso, verdadeiro, inventado...
Firme
gritei, repeti.
Os
outros companheiros aceitavam aquilo, diziam também, até João
Curiol: ― Joca Ramiro quer este homem vivo! ― E ordem de Joca
Ramiro! De lá não atiravam mais. Só bala ou outra, só. ― Arre,
à unha, chefe? ― o Sangue-de-Outro perguntou. João Curiol
respondeu que não. Eles deviam de estar reservando balas para um
final. ― Ordem de Joca Ramiro: é pegar o homem vivo... ― ainda
eu disse. Ali Zé Bebelo eu salvasse. Todos aprovaram. Eu sei, eu
sei? O senhor agora vai não me entender. O como são as coisas.
Todos me aprovaram ― e, aí, extraordinariamente, eu dei um salto
de espírito. O que? Mas, então, eu não tinha pensado tudo, o
real?! O que era que eu estava fazendo, que era que eu estava
querendo ― que pegassem vivo Zé Bebelo, em carnes e ossos, para
depois judiarem com ele, matarem de outro pior jeito, a fácil?!
Minha raiva deu em mim. Me mordi, me abri, me-amargo. Tanto tudo ia
sendo sempre por minha culpa! E daí pedi tudo ao rifle e às
cartucheiras. Eu atirava, atirava! queria, por toda a lei, alcançar
um tiro em Zé Bebelo, para acabar com ele de uma vez, sem martírio
de sofrimentos. ― Tu está louco, Riobaldo? ― Diadorim gritou,
rastejando para perto de mim, travando em meu braço. ― Joca Ramiro
quer o homem vivo! Joca Ramiro quer, deu ordem! ― todos agora me
gritavam. Assim contra mim, assim todos. O que eu havia de desmentir?
E não vi direito, o fato. O que vi foi Zé Bebelo aparecendo, de
repente, garnizé. O que ele tinha numa mão, era o punhal; na outra
uma garrucha grande, fogo-central. Mas descarregou a garrucha,
atirando no chão, perto dos pés dele, mesmo. Arrancou poeira. Por
trás daquela poeira ele reapareceu, dava pensamento assim ―
aprumado, teso de briga. Lampejou com o punhal, e esperou. Ele mesmo
estava querendo morrer à brava, depressamente. Olhei, olhei. De
atirar nele, de todo jeito não tive coragem. Ah, não tinha! E um
dos nossos, não sei quem, jogou o laço. Zé Bebelo mal ainda bateu
com um pé, por se firmar, e caíu, arrastado, voz que gritou! ―
Canalha! Canalha! Mas todos foram nele, desarmaram do punhal. Eu
parei quieto, vago, se me estranho. Não queria, ah não queria que
ele me reconhecesse.
[…]
Guimarães Rosa, in Grande Sertão: Veredas
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