Impropérios

Senhor, escutai meu estrondoso medo.

Tal é que nem minha boca se abre,

tanto me espantam os sanitários e seus vasos,

estes que só a flores

e a Vosso Precioso Sangue deveriam remeter-se.

No entanto, até línguas eu queria saber

pra expressar meu horror

nos mil modos que o horror tem.

Quando eu tinha quinze anos minha mãe morreu.

Foi o sofrimento mais lindo,

a verde vida um pasto tão bonito, eu belamente urrei,

bezerra sem sua mãe, apenas.

Hoje, a simples tosse sufoca, mais que a meu peito,

minha alma imortal, e mais feia eu fico que uma feia mulher.

Eu não tinha canais, ainda que porosa. Hoje tenho,

de bile, de televisão, por onde os micróbios

e minha própria imagem me excomungam.

Ó Deus anacrônico, vem em meu socorro, como vinhas,

da mais eterna forma: o menino quer ser feliz com seu arco.

Que bom é suar na tarde e gritar: mãe, cê tá aí, mãe?

A morte veio e vem, mas se devem alçar os caixões

e com passo de marcha carregá-los, chorando sim,

mas como quem leva espigas para o campo.

Me estende Senhor Tua mão de ferreiro

que segura trens e navios, puxa pelo nariz os aviões.

Que boa é a vida se não me abandonas.

Um violino muito ao longe chora,

silente e vagarosa chega a noite.

A hora, o açoite, que valem?

se Vos tenho a meu lado, ó meu Pastor.

Adélia Prado