Humildade

- Santiago - começou o garoto.

- Que é? - perguntou o velho. Tinha o copo na mão e pensava nas suas aventuras de muitos anos atrás.

- Posso sair com o barco para apanhar sardinhas para você amanhã?

- Não, vá jogar beisebol. Eu ainda sei remar e o Rogério pode atirar as redes.

- Mas eu gostaria de ir. Já que não posso ir pescar com você, queria ajudar de algum jeito.

- Você me pagou uma cerveja - replicou o velho. - Agora já é um homem.

- Que idade eu tinha quando você me levou no barco pela primeira vez?

- Cinco anos e você por pouco não morreu porque icei o peixe antes da hora e ele ia dando cabo do barco. Lembra-se?

- Lembro-me da cauda do peixe que batia e sacudia o barco todo, da travessa que rangia quase estalando e do ruído das pancadas que você dava nele com o martelo. Lembro também que você me atirou para a proa, onde estavam os rolos molhados de linha, e não posso me esquecer do barco estremecendo e das suas marteladas... até parecia que você estava pondo uma árvore abaixo... e de todo aquele sangue doce me salpicando.

- Lembra mesmo tudo isso ou fui eu que lhe contei depois?

- Lembro tudo desde que saímos juntos pela primeira vez.

O velho examinou-o com os seus olhos queimados pelo sol, muito carinhosos e confiantes.

- Se você fosse meu filho, eu o levaria comigo e desafiaria a má sorte - disse ele. - Mas você tem seu pai e sua mãe e está num barco de sorte.

- Posso ir apanhar as sardinhas? Sei de um lugar onde é fácil encontrar isca.

- Ainda me restam algumas de hoje. Ponho-as numa caixa com sal e servem para amanhã.

- Deixe eu ir arranjar isca fresca.

- Uma só - disse o velho. As suas esperanças e confiança nunca o tinham abandonado, mas agora estavam arrefecendo como a brisa quando se levanta no ar.

- Duas - devolveu o garoto.

- Duas - concordou o velho. - Não vai roubá-las, não é?- Roubaria se fosse preciso - respondeu o garoto. - Mas não é.

- Obrigado - disse o velho pescador. Era demasiado simples para compreender quando alcançara a humildade. Mas sabia que a alcançara e sabia que não era nenhuma vergonha nem representava nenhuma perda do verdadeiro orgulho.

Ernest Hemingway, in O velho e o mar