dando um jeito

nesta manhã fumegante Hades bate palma com suas mãos de Herpes e

uma mulher canta pelo meu rádio, sua voz vem escalando

pela fumaça e pelas emanações do vinho...

é um momento solitário, ela canta, e você não é

meu e isso me deixa tão mal,

essa coisa de ser eu...

consigo escutar carros na autoestrada, é como um mar distante

com sedimentos de pessoas

e por sobre o meu outro ombro, lá longe na 7th street

perto da Western

está o hospital, aquela casa do suplício –

lençóis e urinóis e braços e cabeças e

expirações;

tudo é tão docemente medonho, tão contínua e

docemente medonho: a arte da consumação: a vida comendo

a vida...

certa vez num sonho eu vi uma cobra engolindo sua própria

cauda, ela engoliu e engoliu até completar

meia-volta, e ali parou e

ali ficou, ela estava estufada de si

mesma. que situação.

só temos nós mesmos para ir em frente, e é o

bastante...

desço a escada pra pegar outra garrafa, ligo a

tevê a cabo e eis Greg Peck fingindo ser

F. Scott e ele está muito empolgado e está lendo seu

manuscrito para sua dama.

desligo o

aparelho.

que tipo de escritor é esse? lendo suas páginas para

uma dama? isso é uma violação...

volto ao andar de cima e meus dois gatos me seguem, eles são

bons camaradas, não temos desentendimentos, não

temos discussões, ouvimos a mesma música, nunca votamos para

presidente.

um dos meus gatos, o grande, salta no encosto

da minha cadeira, se esfrega em meus ombros e meu

pescoço.

“não adianta”, digo a ele, “não

vou ler pra você

esse poema.”

ele salta para o chão e sai pela

sacada e seu amigo

segue atrás.

eles sentam e olham a noite; nós temos o

poder da sanidade aqui.

nestas primeiras horas da manhã, quando quase todo mundo

está dormindo, pequenos insetos noturnos, coisas aladas

entram e circulam e giram.

a máquina zumbe seu zumbido elétrico, e tendo

aberto e provado a nova garrafa eu bato o próximo

verso. você

pode lê-lo para sua dama e ela provavelmente lhe dirá

que é bobagem. ela estará

lendo Suave é a

noite.

Charles Bukowski, em Você fica tão sozinho às vezes que até faz sentido