o resumo

nas manhãs de segunda-feira no hotel, enjoados, nenhuma

renda à vista, e famintos, famintos há meses, a

próxima garrafa era tudo a que nos aferrávamos, era

o ápice, era Deus.

eu arrumava um emprego por um ou dois ou até mesmo três ou quatro

dias

mas chegaria a manhã em que não conseguiria ir

ao trabalho

e vez ou outra me pagavam os dias ali na hora

mas na maior parte do tempo havia uma terrível espera,

tínhamos que enrolar o gerente do hotel, aquele mesmo

gerente que telefonava para nossos quartos duas ou três vezes à

noite

pedindo que por favor parássemos

a cantoria os palavrões os gritos os sons

de coisas quebrando

mas as manhãs de segunda-feira sempre pareciam ser nosso tempo

nossa folga

e por volta das 11h30 eu me levantava e descia e

olhava nas lixeiras e apanhava os dois jornais

dominicais

e os trazia de volta comigo

e então os líamos juntos

na cama: as curiosidades, as notícias do mundo, as

seções de viagem e variedades, tudo menos

os classificados, a seção de

empregos…

creio que encorajávamos um ao outro –

ela afetava não dar bola

para nada e eu seguia pelo mesmo

caminho.

depois dos jornais matutinos batíamos perna pela rua,

ah, que par!: ela tossindo em torno do

cigarro, eu com o cabelo desgrenhado, perdido em alguma

vastidão

interior ou exterior.

encontrávamos portas: havia a Russa Louca, às vezes

a sorte estava com ela; havia também Lily Banguela

que vivia com uma modelo em fim de carreira que de quando

em quando arrumava um trampo – por vezes eram boas parceiras

de bebida; ou havia Eddie, o advogado

cassado.

sempre havia bebida em algum lugar; sempre alguém

com sorte, e assim como íamos atrás deles

eles vinham atrás de nós

eles nos encontravam

e o que quer que tivéssemos para beber dividíamos

com eles.

e sempre havia histórias, principalmente sobre

entrar e sair da prisão ou sobre aqueles que tinham

morrido: “lembram aquele cara com uma marca de queimadura no

rosto que sempre sentava no banco perto da entrada

e fumava aqueles mata-ratos? bem, ele se...”

sentados calmamente falando em algum lugar, de hábito

nessas manhãs de segunda-feira:

“Marty esteve

fora por três dias e noites seguidos e quando abriu a

porta lá estava Edna sentada na cadeira, dura feito

pedra, devia estar morta há uns dois

dias...”

não sei, me parecia um tempo bem decente, o sol

brilhava constante e forte e firme e

as noites eram melhores, escuras e interessantes noites

porque então as bebidas estavam no comando e

o mundo quase parecia um lugar

aceitável.

ainda assim, é curioso, me lembro bem das segundas,

era quando os outros começavam suas semanas de

trabalho, aferrados ao sonho da indústria, uma indústria

que os cuspiria fora

quando não fossem mais

necessários.

nós mesmos já tínhamos nos cuspido fora, incapazes de

acreditar em nada daquilo, tínhamos nos livrado das ameaças

dos sombrios soberanos, estávamos bem próximos da

liberdade, éramos milionários das segundas-feiras e

jamais poderíamos perder

isso.

sentados naquelas peças minúsculas

rindo, falando, engasgando, bebendo, nós

os ferrados

ali –

quase perfeitos, quase sábios mas

não de todo, isso teria estragado

tudo – quase mais loucos do que os que haviam

nos criado –

fizemos o que

fizemos.

Charles Bukowski, em Miscelânea septuagenária: contos & poemas