A flor do campo

Mais que a amargosa pétala mastigada,

seu aspro odor e seiva azeda,

a lembrança antiga das camadas do sono:

há muito tempo, foi depois da missa,

eu e mais duas tias num caminho, as pernas delas

na frente, com meia grossa e saias.

No ar os cheiros do mato, as palavras cordiais,

o céu pra onde íamos, azul,

conforme as palavras de Nosso Senhor,

os lírios do campo, olhai-os,

a flor do mato, a infância.

Adélia Prado