Todos fazem um poema a Carlos Drummond de Andrade

Enquanto punha o vestido azul com margaridas amarelas

e esticava o cabelos para trás, a mulher falou alto:

é isto, eu tenho inveja de Carlos Drummond de Andrade

apesar de nossas extraordinárias semelhanças.

E decifrou o incômodo do seu existir junto com o dele.

Vamos ambos à enciclopédia, seguiu dizendo, à cata

de constituição, e paramos em “clematite, flor lilás

de ingênuo desenho que ama desabrochar nas sebes europeias”.

Temos terrores noturnos, diurnos desesperos

e dias seguidos onde nada acontece.

Comemos, bebemos e diante do nosso nome impresso

temos nenhum orgulho, porque esta lembrança não deixa:

uma vez, na avenida Afonso Pena, um bêbado gritando:

‘Todo mundo aqui é um saco de tripas’.

Carlos é gauche. A mim, várias vezes, disseram:

‘Não sabes ler a placa? É CONTRAMÃO’.

Um dia fizemos um verso tão perfeito

que as pessoas começaram a rir. No entanto persiste,

a partir de mim, a raiva insopitada

quando citam seu nome, lhe dedicam poemas.

Desta maneira prezo meu caderno de versos,

que é uma pergunta só, nem ao mesmo original:

‘Porque não nasci eu um simples vaga-lume?’

Só à ponta de fina faca, o quisto da minha inveja,

como aos mamões maduros se tiram os olhos podres.

Eu sou poeta? Eu sou?

Qualquer resposta verdadeira

e poderei amá-lo.

Adélia Prado