Soneto

O amor não é tudo: nem carne nem

Bebida, nem é sono, lar da gente,

Nem a tábua lançada para quem

Se afunda e volta e afunda novamente.

O amor não pode encher o pulmão forte,

Pôr osso no lugar, tratar humores,

Embora tantos deem a mão à morte

(enquanto o digo) só por desamores.

Bem pode ser, na hora mais doída

Ou da minha fraqueza arrependida,

Buscando alívio à dor, seja capaz

De vender teu amor por minha paz

Ou trocar-te a lembrança pelo pão.

Bem pode ser que o faça. Acho que não.

Edna St. Vincent Millay, traduzido por Paulo Mendes Campos