Sambô - Não deixe o Samba morrer

Quase Nada 193

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Consciência da imperfeição da vida

Nasce o ideal da nossa consciência da imperfeição da vida. Tantos, portanto, serão os ideais possíveis, quantos forem os modos por que é possível ter a vida por imperfeita. A cada modo de a ter por imperfeita corresponderá, por contraste e semelhança, um conceito de perfeição. É a esse conceito de perfeição que se dá o nome de ideal.

Por muitas que pareça que devem ser as maneiras por que se pode ter a vida por imperfeita, elas são, fundamentalmente, apenas três. Com efeito, há só três conceitos possíveis de imperfeição, e, portanto, da perfeição que se lhe opõe.

Podemos ter qualquer coisa por imperfeita simplesmente por ela ser imperfeita; é a imperfeição que imputamos a um artefato mal fabricado. Podemos, por contra, tê-la por imperfeita porque a imperfeição resida, não na realização, senão na essência. Será quantitativa ou qualitativa a diferença entre a essência dessa coisa imperfeita e a essência do que consideramos perfeição; quantitativa como se disséssemos da noite, comparando-a ao dia, que é imperfeita porque é menos clara; qualitativa como se, no mesmo caso, disséssemos que a noite é imperfeita porque é o contrário do dia.

Pelo primeiro destes critérios, aplicando-o ao conjunto da vida, tê-la-emos por imperfeita por nos parecer que falece naquilo mesmo por que se define, naquilo mesmo que parece que deveria ser. Assim, todo o corpo é imperfeito porque não é um corpo perfeito; toda a vida vida imperfeita porque, durando, não dura sempre; todo o prazer imperfeito porque o envelhece o cansaço; toda a compreensão imperfeita porque, quanto mais se expande, em maiores fronteiras confina com o incompreensível que a cerca. Quem sente desta maneira a imperfeição da vida, quem assim a compara com ela própria, tendo-a por infiel à sua própria natureza, força é que sinta como ideal um conceito de perfeição que se apoie na mesma vida. Este ideal de perfeição é o ideal helénico, ou o que pode assim designar-se, por terem sido os gregos antigos quem mais distintivamente o teve, quem, em verdade, o formou, de quem, por certo, ele foi herdado pelas civilizações posteriores.

Pelo segundo destes critérios teremos a vida por imperfeita por uma deficiência quantitativa da sua essência, ou, em outras palavras, por a considerarmos inferior - inferior a qualquer coisa, ou a qualquer princípio, em o qual, em relação a ela, resida a superioridade. É esta inferioridade essencial que, neste critério, dá às coisas a imperfeição que elas mostram. Porque é vil e terreno, o corpo morre; não dura o prazer, porque é do corpo, e por isso vil, e a essência do que é vil é não poder durar; desaparece a juventude porque é um episódio desta vida passageira; murcha a beleza que vemos porque cresce na haste emporal. Só Deus, e a alma, que ele criou e se lhe assemelha, são a perfeição e a verdadeira vida. Este é o ideal que poderemos chamar cristão, não só porque é o cristianismo a religião que mais perfeitamente o definiu, mas também porque é aquela que mais perfeitamente o definiu para nós.

Pelo último dos mesmos critérios teremos a vida por imperfeita por a julgarmos consubstanciada com a imperfeição, isto é, não existente, porque a não existência, sendo a negação suprema, é a absoluta imperfeição. Teremos a vida por ilusória; não já imperfeita, como para os gregos, por não ser perfeita; não já imperfeita, como para os cristãos, por ser vil e material; senão imperfeita por não existir, por ser mera aparência, absolutamente aparência, vil portanto, se vil, não tanto com a vileza do que é vil, quanto com a vileza do que é falso. É deste conceito de imperfeição que nasce aquela forma de ideal que nos é mais familiarmente conhecida no budismo, embora as suas manifestações houvessem surgido na Índia muito antes daquele sistema místico, filhos ambos, ele como elas, do mesmo substrato metafísico. É certo que este ideal aparece, com formas e aplicações diversas, nos espiritualistas simbólicos, ou ocultistas, de quase todas as confissões. Como, porém, foi na Índia que as manifestações formais dele distintivamente apareceram, podemos ser imprecisos, porém não seremos inexatos, se dermos a este ideal, por conveniência, o nome de ideal índio.
Fernando Pessoa, in Textos de Crítica e de Intervenção

“Se queres ser universal, saia de tua aldeia.”

Joseph Noslile

O Centauro - Desafio*

O Centauro

Nasci numa verde campina
De coice, casco, anca e crina
De peito, dorso e olho forte.
- Criei-me virado pro norte.

Meu porte era príncipe e pelo

Meu corpo dourava meu pelo.
Meu signo – abril - era Touro
- Nasci sem temer matadouro.

Galope, galardo, galante.
Valente, valoroso, vadiante.
Fui xucro, sem sela, selvagem.
- Não fui parte, eu era a paisagem!

Beleza de Pégasus e fúria,

- Sem marca e sem ter ferradura.
Em raio e relâmpago a raça.

De corpo corcel a couraça.

Mas manso em malícia e meloso

Em arrodear égua em ouso...
E assim me cresci tempo afora

E vim dar nos tempos de agora.

E que por cavalo me tomem,

Que estes, então, não me domem,
Porque, quem domar pode o homem,
Quem nunca o animal domar pôde?
E logo, quem não domar pode

O bicho ou o homem, então como

Domar se a mim não me domo?

É que bicho ou homem já é raro,

então domar como, um CENTAURO?...

Paulo César Pinheiro

Desafio

Éramos eu e um cavalo
No seu galope macio
Pulando cerca de arame
Pisando morro de pedra
Andando em leito de rio.

Éramos eu e um cavalo
E era um cavalo bravio
Casco de lâmina forte
Andar de chão de montanha
Crina de véu e pavio
Ele bufando fagulha.

E eu contraído de frio
Mandado pelo barroso
Éramos eu e um cavalo
Indo de encontro ao vazio.

Éramos nós e os cavalos
Feitos do mesmo feitio
Vindo de todos os lados
E sobre eles sangrentos
Seus cavaleiros sombrios.

Éramos nós e os cavalos
A nos causar calafrios
Todos os outros já mortos
Por essa causa contrária
Que se chamou poderio.

E eu com uma bala no peito
Meu alazão nos baixios
Caímos da cordilheira
Deixando a causa nas lendas
Pra quem quiser desafio.

Composição: Dori Caymmi e Paulo César Pinheiro

* No CD Casa de Morar, de Renato Braz

Então é Natal...

Acerca do aborrecimento

“Uma das características essenciais do aborrecimento consiste no contraste entre as circunstâncias presentes e outras mais agradáveis que exercem uma força irresistível sobre a imaginação. É também essencial que as faculdades do indivíduo não estejam inteiramente ocupadas. Fugir diante de inimigos que pretendem tirar-nos a vida, deve ser desagradável, mas certamente não é aborrecido. Um homem também não se sente aborrecido quando é executado, a não ser que tenha uma coragem quase sobre-humana. Da mesma maneira nunca ninguém bocejou ao pronunciar o seu primeiro discurso na Câmara dos Lordes, salvo o falecido duque de Devonshire, que por isso mesmo se tornou célebre. O aborrecimento é essencialmente um desejo frustrado de aventuras, não necessariamente agradáveis, mas pelo menos de incidentes que permitam à vítima do tédio distinguir um dia dos outros dias. O oposto do aborrecimento é, numa palavra, não o prazer, mas sim a agitação.”

Bertrand Russell, in A Conquista da Felicidade

Se você não me amar - Luiz Felipe Leprevost

“Que alma no mundo é sem senões?”

Rimbaud, no poema Castelos, Estações

José Arcadio Buendía

“Já quase pulverizado pela profunda decrepitude da morte, Prudêncio Aguilar vinha duas vezes por dia conversar com ele. Falavam de galos. Prometiam fazer uma criação de animais magníficos, não tanto para desfrutar umas vitórias que no momento já não lhes fariam falta, mas para ter alguma coisa com que se distrair nos tediosos domingos da morte. Era Prudêncio Aguilar quem o limpava, quem lhe dava de comer e quem lhe dava notícias esplêndidas de um desconhecido que se chamava Aureliano e que era coronel de guerra. Quando só, ele se consolava com o sonho dos quartos infinitos. Sonhava que se levantava da cama, abria a porta e passava para outro quarto igual, com a mesma cama de cabeceira de ferro batido, a mesma poltrona de vime e o mesmo quadrinho da Virgem dos Remédios na parede do fundo. Desse quarto passava para outro exatamente igual, cuja porta abria para passar para outro exatamente igual, e em seguida para outro exatamente igual, até o infinito. Gostava de ir de quarto em quarto, como numa galeria de espelhos paralelos, até que Prudêncio Aguilar lhe tocava o ombro. Então voltava de quarto em quarto, acordando para trás, percorrendo o caminho inverso, e encontrava Prudêncio Aguilar no quarto da realidade. Uma noite, porém, duas semanas depois de o terem levado para a cama, Prudêncio Aguilar tocou-lhe o ombro num quarto intermediário, e ele ficou ali para sempre, pensando que era o quarto real. Na manhã seguinte, Úrsula lhe levava o café quando viu se aproximar um homem pelo corredor. Era pequeno e atarracado, com um terno de fazenda negra e um chapéu também negro, enorme, enterrado até os olhos taciturnos. ‘Meu Deus’, pensou Úrsula. ‘Eu teria jurado que era Melquíades’. Era Cataure, o irmão de Visitación, que havia abandonado a casa e fugido da peste da insônia, e de quem nunca se tornou a ter notícia. Visitación perguntou-lhe porque tinha voltado, e ele respondeu na sua língua solene:

- Vim ao funeral do rei.

Então entraram no quarto de José Arcadio Buendía, sacudiram-no com toda a força, gritaram-lhe ao ouvido, puseram um espelho diante das fossas nasais, mas não puderam despertá-lo. Pouco depois, quando o carpinteiro tomava as medidas para o ataúde, viram pela janela que estava caindo uma chuvinha de minúsculas flores amarelas. Caíram por toda a noite sobre o povoado, numa tempestade silenciosa, e cobriram os tetos e taparam as portas, e sufocaram os animais que dormiam ao relento. Tantas flores caíram do céu que as ruas amanheceram atapetadas por uma colcha compacta, e eles tiveram que abrir caminho com pás e ancinhos para que o enterro pudesse passar.”

Gabriel Garcia Márquez , in Cem Anos de Solidão

Bóson de Higgs foi o maior avanço científico do ano, diz revista Science

O físico Peter Higgs, pai da teoria do bóson de Higgs, posa ao lado de estátua de Albert Einstein, em Barcelona, na Espanha

A descoberta do Bóson de Higgs, partícula que explica o mistério da massa, lidera uma lista dos 10 principais avanços científicos de 2012, divulgada esta sexta-feira (21) pela revista Science. A "Partícula de Deus" recebeu o nome de Peter Higgs, um britânico tímido e de fala mansa de 83 anos que, em 1964, publicou um trabalho conceitual sobre a partícula - o físico belga François Englert, 79, contribuiu com a pesquisa separadamente.

Na sua teoria, Higgs explicou que o bóson de Higgs, que ficou desconhecido por quase 50 anos, é responsável por criar um campo de força dentro do átomo que dá massa às partículas. Isso significa que se elas interagem bastante com o campo, como é o caso dos quarks, elas passam a ser mais massivas; mas se interagem menos, elas ficam com pouca massa, como os életrons. 

Sem essa partícula, os cientistas dizem que os átomos agrupados do Universo - inclusive os seres humanos, que são feitos de uma cadeia de carbono - não poderiam existir. E afirmam que todos nós seríamos como os raios de luz, já que os fótons (partículas que não têm massa no átomo) não são atraídos pelo bóson de Higgs e passam direto pelo campo de força.

Matéria completa aqui. 

Linguagem

“Os limites de minha linguagem significam os limites de meu mundo.”

Ludwig Wittgenstein

Imperscrutável

/Um dia em segredo

Um salto na eternidade
Vou desaguando pelo espaço/

/Eu brinco, grito, deixo as horas
Faço pouco caso do tempo
Deixo acontecer./

/Verde, como eu te quero
Fogo que queima o verde
Lento, covarde, em chamas
Imperscrutável, enfastiado./

/Entropia, poesias, entre linhas
Leve o fardo leve tudo
Se alimente, seja gente
Seja breve , apenas seja/
[...]

Cláudio Castoriadis, poeta mossoroense

Não entender

“Não entendo. Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender. Entender é sempre limitado. Mas não entender pode não ter fronteiras. Sinto que sou muito mais completa quando não entendo. Não entender, do modo como falo, é um dom. não entender, mas não como um simples espírito. O bom é ser inteligente e não entender. É uma benção estranha, como ter loucura sem ser doida. É um desinteresse manso, é uma doçura de burrice. Só que de vez em quando vem a inquietação: quero entender um pouco. Não demais: mas pelo menos entender que não entendo.”

Clarice Lispector

O amor alheio

Quiseste expor teu coração a nu

E assim, ouvi-lhe todo o amor enleio.

Ah, pobre amigo, nunca saibas tu

Como é ridículo o amor... alheio!

Mário Quintana

A brilhante arte subversiva de Banksy

Quem disse que é preciso ser famoso para fazer sucesso? Apesar do aparente paradoxo, o grafiteiro Banksy se encaixa no perfil de artista que todo mundo conhece, mas ninguém sabe exatamente quem é. Seus grafites e intervenções urbanas são internacionalmente notórias, mas até hoje sua real identidade permanece em segredo.

Autor de diversas obras carregadas de críticas ao modelo capitalista (e da pra perceber que ele possui uma “amor” especial pelos EUA), à guerra e à desigualdade, seu anonimato torna-se compreensível na proporção de sua criatividade.

A começar pela sua especialidade, o grafite, que por si só representa a quebra da ordem na sociedade civilizada: se faz em lugares pouco propícios, retrata o inconsciente coletivo e cada vez mais - seja como forma de expressão artística, de denúncia social ou de ambos os aspectos - se solidifica como parte do cenário urbano.

Tal cenário é a principal tela de pintura de Banksy, que se apropria desde pequenas fendas nos muros de becos londrinos até visíveis fachadas de construções abandonadas. Mas o melhor é que sua arte-denuncia não se restringe ao desenho: suas ideias também são representadas em forma de esculturas, distribuídas até nos lugares mais improváveis (como quando ele colocou uma réplica de um guerreiro de Guantánamo em um dos parque de diversão da Disney, em 2006).

Além de seu talento artístico e criativo, as obras de Banksy possuem aquela válvula de escape para elementos da sociedade com os quais convivemos - e ao mesmo tempo detestamos. É como se o “proibido” de repente tivesse assumido criativamente diferentes formas. Suas gravuras chocam pelo teor de realista, mas ao mesmo tempo transmitem a graça que qualquer obra de arte proporciona àqueles que a admiram bem de perto. Com aquele toque a mais de crítica, é claro.

Texto de Nathalie Bonome, in avantecultura.blogspot.com.br

Nhorinhá

Imagem: Google

Digo: outro mês, outro longe – na Aroeirinha fizemos paragem. Ao que, num portal, vi uma mulher moça, vestida de vermelho, se ria. – “Ô moço da barba feita...” – ela falou. Na frente da boca, ela quando ria tinha os todos dentes, mostrava em fio. Tão bonita, só. Eu apeei e amarrei o animal num pau da cerca. Pelo dentro, minhas pernas doíam, por tanto que desses três dias a gente se sustava de custoso varar: circunstância de trinta léguas. Diadorim não estava perto, para me reprovar. De repente, passaram, aos galopes e gritos, uns companheiros, que tocavam um boi preto que iam sangrar e carnear em beira d’água. Eu nem tinha começado a conversar com aquela moça, e a poeira forte que deu no ar ajuntou nós dois, num grosso rojo avermelhado. Então eu entrei, tomei um café coado por mão de mulher, tomei refresco, limonada de pêra-do-campo. Se chamava Nhorinhá. Recebeu meu carinho no cetim do pêlo – alegria que foi, feito casamento, esponsal. Ah, a mangaba boa só se colhe já caída no chão, de baixo... Nhorinhá. Depois ela me deu de presente uma presa de jacaré, para traspassar no chapéu, com talento contra mordida de cobra; e me mostrou para beijar uma estampa de santa, dita meia milagrosa. Muito foi.

Guimarães Rosa, in Grande Sertão: Veredas

Viva intensamente

"A Vida é uma peça de teatro que não permite ensaios... Por isso, cante, ria, dance, chore e viva intensamente cada momento de sua vida... Antes que a cortina se feche e a peça termine sem aplausos."

Charles Chaplin

A Tristeza é feia e quer casar

Foto: Pink Sherbet

Está no dicionário:

Tristeza: [Do lat. tristitia.] S.f. 1. Qualidade ou estado de triste. 2. Falta de alegria. 3. Pena, desalento, consternação. 4. Aspecto revelador de mágoa ou aflição.

A tristeza, isso a gente sabe, também é quando o olhar desbota, a voz perde a força, o andar fica pesado e impossível. É quando a cabeça não tem fome de nada, saciada no silêncio. Ou ainda, quando o rio que corre lá dentro da alma transborda e é preciso escoar de algum jeito. E o jeito são as lágrimas.

A tristeza é, na verdade, uma moça. Não muito bonita. Um pouco feia. Tem cabelos longuíssimos e sem vida, que cresceram sem que ela percebesse. Há anos estão penteados do mesmo jeito. Sua roupa é bem feita, mas não tem cor. As mãos são mornas, de poucos movimentos e sempre vagarosos. Finos e magros, seus pés cabem em qualquer sapato de qualquer tamanho. Sua boca é lilás, como a boca dos mortos. Fala pouco, e quando o faz as palavras já saem vaporizadas, flutuando no ar antes de caírem ao chão, dissolvidas em seus significados.

Apesar disso, a Tristeza mora em uma casa acolhedora, com perfume de baunilha e cortinas rendadas da cor do âmbar. Há sempre música no ar. Na entrada existe um daqueles tapetinhos escrito “bem-vindo”, próximo à porta com uma guirlanda em formato de coração. Ela sabe que receber bem é importante, assim as pessoas ficam.

A Tristeza tem muitos amigos. Mas ela vive triste, porque eles só a visitam quando as coisas não vão bem, e partem assim que se sentem melhor. O que não faz dela uma moça solitária. Tristeza tem sempre companhia.

A Tristeza, moça meio sem graça, tem um desejo. A Tristeza quer casar. Quer encontrar um amor, ter muitos filhos. No fundo, não deseja que eles sejam parecidos com ela. Porque a Tristeza precisa da alegria à sua volta, assim o mundo lhe parece melhor. Talvez seja como diz aquela canção: “A tristeza tem sempre uma esperança, de um dia não ser mais triste, não”.

Tristeza e eu nos encontramos de vez em quando. A última foi quando Léo se foi. Ela me pegou no colo enquanto eu chorava. Léo, em toda sua doçura, por certo já havia se encontrado com ela naqueles dias, sabendo que não descansaria mais sob a sua jabuticabeira. Os gatos sabem.

Mas a Tristeza quer casar. Quer encontrar alguém que desalinhe seus cabelos e a faça falar pelos cotovelos. Que a leve para morar numa casa nova. Ela se mudará, e não deixará o novo endereço para ninguém. Apenas um recado na porta da velha casa, no lugar da guirlanda de coração: ”A Tristeza não mora mais aqui”.

Silmara Franco, in www.fiodameada.wordpress.com

Paula Toller - Você me ganhou de presente

“Quem defende um culpado se expõe a uma acusação.”

Publio Siro

O Pastor

Tinha a mania de abra­çar as árvo­res, falava com as plan­tas e tinha ‘mão verde’. Perdia-se no tempo dos óleos e acrí­li­cos, acre­di­tava em fadas e pin­tava bos­ques encantados.

Contou-me um dia que um pas­tor se tinha sen­tado a ‘ver-lhe” as telas.

Parado, qui­eto, o pas­tor demo­rou uma eter­ni­dade que lhe pare­ce­ram segun­dos. Sobre os azuis, ver­des abs­trac­tos disse-lhe:

- Vos­se­mecê pin­tou a minha aldeia!

Rita Roquette de Vasconcellos

Amour*: alguns momentos e partida

A casa é de dois professores com mais de 60 anos. Vê-se pela cozinha, escassez de eletrodomésticos, a forma como lavam a louça, mergulhada na água da pia, poupando detergente. Vê-se no equipamento de reprodução de som, no mobiliário. Do vestíbulo de entrada acede-se ao quarto e à cozinha. Uma janela abre para um saguão. Por aí vai entrar um pombo. Um rato vagaroso. Um animal pré-histórico de marcha bamboleante, como os que povoam o filme La Ciénaga de Lucrecia Martel e moldava, em barro preto, o artista troglodita de Castro Daire. A entrada da ave representa a irrupção da natureza no espaço privado, um degrau descendente na decadência, um sinal de perigo, invasividade, um momento em que a dualidade exterior/interior se esbate e os habitantes da casa, nós todos, afinal, ficamos expostos ao lento trabalho da morte. O fato de sentirmos a entrada do pombo como uma ameaça - e da luz amarela do saguão - mostra como avançou a doença comum que nos consome. Como nos encarceramos na casa - casulo, de onde não queremos sair. Recusamos toda a exposição. E torna-se insuportável a ideia de receber a visita dos que foram próximos e não estão a sofrer a nossa metamorfose. Da ironia do genro inglês, às investidas da filha litigante. Quando tocam à porta, abrimos e não se vê ninguém. Caminhamos aos apalpões no patamar onde uma outra porta abre para um corredor iluminado. Perguntamos, “está alguém”, e assustamo-nos com a nossa voz. Ninguém responde. E de súbito uma mão tapa-nos a boca e sustem-nos a respiração. Sonho agônico dos velhos, dos roncopatas, dos que sufocam. O concerto de abertura é visto do ponto elevado do palco. Gente tão elegante. Com idade, mas sem a usura da idade. É o nosso ponto de partida. Sorriem, trocam curtas frases espirituosas. Se nos aproximássemos veríamos as placas das carótidas. A ausência como crise inicial e pouco tempo depois a hemiparésia. Os cabelos perdem o brilho e a leveza, os esfíncteres deixam de funcionar. O sono dos lactentes. Nunca mais a música. E então somos outra vez crianças, não nos compreendem, repetimos uma pequena frase, exasperamo-nos, chamamos pela nossa Mãe, cantamos o refrão de uma canção antiga. Apaziguamo-nos com a mão da pessoa amada. O frio, o calor, a seda, as rugas. E uma palavra que se levanta, palilálica, como uma jangada, na onda da consciência que reflui. A palavra Mal. Segura de novo a minha mão. Dói. Não deixes que me vejam assim. Dói. Que seja esta pessoa. Dói. Que me levem para o Hospital. Dói. Acordar, vestir, fazer a higiene, preparar a comida, mudar os lençóis, fingir a terapia, a ginástica e a terapia da fala, descansar, comprar comida. O marido da porteira ajuda a trazer as compras para cima, outra vez a comida, a higiene, ler algumas notícias. Não quero saber, não me interessa. Beber o último copo. Dormir a última sesta. Esperar longamente. E ser recompensado. Oh meu amor, tu voltas quando já não esperava. Regressam os gestos mínimos que tanta falta me fizeram, o modo como te mexes, como andas, o som dos teus pés na madeira do sobrado, a pausa que fazes para que te componha o casaco, abra a porta. Os pequenos nadas que quando me faltaram eram tudo, a falta que me fazias, como se o vento frio vindo do Sena castigasse os ossos quando tu não estavas. Até que voltaste. É agora altura de partir e eu parto contigo, atrás de ti.

Fonte: anaturezadomal.blogspot.com.br

*O drama "Amour", dirigido pelo austríaco Michael Haneke sobre os desafios do amor para um casal de idosos e vencedor da Palma de Ouro no Festival de Cannes deste ano, venceu no domingo o prêmio de melhor filme da Associação de Críticos de Cinema de Los Angeles.

Instruções para chorar

Deixando de lado os motivos, apreciemos a maneira correta de chorar, entendido como algo que não se aproxima do escândalo, nem que insulta o sorriso com a sua paralela e torpe semelhança. O choro médio e ordinário consiste numa contração geral do rosto e num som espasmódico, acompanhado de lágrimas e soluços, estes últimos no fim, uma vez que o choro acaba no momento em que nos assoamos energicamente. Para chorar, dirija a imaginação para você mesmo, e se isto for impossível, por ter adquirido o hábito de acreditar no mundo exterior, pense num pato coberto de formigas ou nos golfos do estreito de Magalhães nos quais ninguém entra, nunca. Chegado o choro, deve tapar-se com decoro o rosto, usando ambas as mãos com as palmas viradas para dentro. As crianças chorarão com as mangas da camisa encostadas à cara e, de preferência, num canto do quarto. Duração média do choro, três minutos.

Julio Cortázar

Natal em família na visão dos cartunistas

Fonte:entretenimento.uol.com.br

Lenine: Todos os caminhos

Eu já me perguntei
Se o tempo poderá
Realizar meus sonhos e desejos
Será que eu já não sei
Por onde procurar
Ou todos os caminhos dão no mesmo
E o certo é que eu não sei o que virá
Só posso te pedir que nunca
Se leve tão a sério, nunca
Se deixe levar, que a vida
É parte do mistério
É tanta coisa pra se desvendar.

Por tudo que eu andei
E o tanto que faltar
Não dá pra se prever nem o futuro
O escuro que se vê
Quem sabe pode iluminar
Os corações perdidos sobre o muro
E o certo que eu não sei o que virá
Só posso te pedir que nunca
Se leve tão a sério, nunca
Se deixe levar que a vida
A nossa vida passa
E não há tempo pra desperdiçar.

Noel num vem

Im todo ano é igual

Se aprochegando o Natal

Já começa o farnizim

De avistar Papai Noel

Espirrar no meio do céu

E arrisca é dele num vim.

Liás, aqui nunca vei

Esse homi de vermei

Cum saco chei de brinquedo

Só se vê mermo im retrato

E os minino do mato

Só fica chupando os dedo.

Me diga, o caba que veve

Nas frialdade das neve

No mei daquelas lonjura

Que diabo vem vê pra cá?

Só se for pa esturricar

No oco dessa quentura.

Ele num vem nem a pau

Um caba internacional

Um lorde da Escandinava

Custumado cum sarmão

Vai vim bater no sertão

Pra cumer preá cum fava?

Só se ele for bocó

Pra vim naquele trenó

Que nem pneu num pissui

Se nas estrada da roça

As vez inté as carroça

Se ingancha nos pidrigúi!?

Inda duvido tombem

Que os animá que ele tem

Nesses camim lhe carregue

No mei desses carrapicho

Só sendo que aqueles bicho

Vai ter os casco dum jegue.

O natal de nossas banda

Num tem os carrim que anda

Nem robô que conta estora

Num tem trenzim que apita

Nem as buneca bonita

Que dorme, que fala e chora.

Nós tem buneca de trapo

Feita de tira e fiapo

Dos retaizim de rayon

Tem pião de aruera

E a mió roladera

De lata de mucilon.

Nós tem buneco de barro

Tem as nota de cigarro

E os cachorro de areia

Tudo coisa de arremedo

Foi num foi se esfola um dedo

Chutando bola de meia.

Vamo dexar de ilusão

Que o véi da televisão

Cum baiba branca na cara

Vistido de incarnado

É um atô custumado

A inganar babaquara.

Não vá pensar que é quexume

Inveja, raiva, ciúme

Ou coisa de quem fuxica

Mais eu lhe digo: se aquete

Que esse veim da charrete

Só é pai de gente rica.

Zenóbio Oliveira, poeta mossoroense

Conto de Natal

Sem dizer uma palavra, o homem deixou a estrada andou alguns metros no pasto e se deteve um instante diante da cerca de arame farpado. A mulher seguiu-o sem compreender, puxando pela mão o menino de seis anos.

— Que é?

O homem apontou uma árvore do outro lado da cerca. Curvou-se, afastou dois fios de arame e passou. O menino preferiu passar deitado, mas uma ponta de arame o segurou pela camisa. O pai agachou-se zangado:

— Porcaria...

Tirou o espinho de arame da camisinha de algodão e o moleque escorregou para o outro lado. Agora era preciso passar a mulher. O homem olhou-a um momento do outro lado da cerca e procurou depois com os olhos um lugar em que houvesse um arame arrebentado ou dois fios mais afastados.

— Péra aí...

Andou para um lado e outro e afinal chamou a mulher. Ela foi devagar, o suor correndo pela cara mulata, os passos lerdos sob a enorme barriga de 8 ou 9 meses.

— Vamos ver aqui...

Com esforço ele afrouxou o arame do meio e puxou-o para cima.

Com o dedo grande do pé fez descer bastante o de baixo.

Ela curvou-se e fez um esforço para erguer a perna direita e passá-la para o outro lado da cerca. Mas caiu sentada num torrão de cupim!

— Mulher!

Passando os braços para o outro lado da cerca o homem ajudou-a a levantar-se. Depois passou a mão pela testa e pelo cabelo empapado de suor.

— Péra aí...

Arranjou afinal um lugar melhor, e a mulher passou de quatro, com dificuldade. Caminharam até a árvore, a única que havia no pasto, e sentaram-se no chão, à sombra, calados.

O sol ardia sobre o pasto maltratado e secava os lameirões da estrada torta. O calor abafava, e não havia nem um sopro de brisa para mexer uma folha.

De tardinha seguiram caminho, e ele calculou que deviam faltar umas duas léguas e meia para a fazenda da Boa Vista quando ela disse que não aguentava mais andar. E pensou em voltar até o sítio de ‘seu’ Anacleto.

— Não...

Ficaram parados os três, sem saber o que fazer, quando começaram a cair uns pingos grossos de chuva. O menino choramingava.

— Eh, mulher...

Ela não podia andar e passava a mão pela barriga enorme. Ouviram então o guincho de um carro de bois.

— Oh, graças a Deus...

Às 7 horas da noite, chegaram com os trapos encharcados de chuva a uma fazendinha. O temporal pegou-os na estrada e entre os trovões e relâmpagos a mulher dava gritos de dor.

— Vai ser hoje, Faustino, Deus me acuda, vai ser hoje.

O carreiro morava numa casinha de sapé, do outro lado da várzea. A casa do fazendeiro estava fechada, pois o capitão tinha ido para a cidade há dois dias.

— Eu acho que o jeito...

O carreiro apontou a estrebaria. A pequena família se arranjou lá de qualquer jeito junto de uma vaca e um burro.

No dia seguinte de manhã o carreiro voltou. Disse que tinha ido pedir uma ajuda de noite na casa de ‘siá’ Tomásia, mas ‘siá’ Tomásia tinha ido à festa na Fazenda de Santo Antônio. E ele não tinha nem querosene para uma lamparina, mesmo se tivesse não sabia ajudar nada. Trazia quatro broas velhas e uma lata com café.

Faustino agradeceu a boa-vontade. O menino tinha nascido. O carreiro deu uma espiada, mas não se via nem a cara do bichinho que estava embrulhado nuns trapos sobre um monte de capim cortado, ao lado da mãe adormecida.

— Eu de lá ouvi os gritos. Ô Natal desgraçado!

— Natal?

Com a pergunta de Faustino a mulher acordou.

— Olhe, mulher, hoje é dia de Natal. Eu nem me lembrava...

Ela fez um sinal com a cabeça: sabia. Faustino de repente riu. Há muitos dias não ria, desde que tivera a questão com o Coronel Desidério que acabara mandando embora ele e mais dois colonos. Riu muito, mostrando os dentes pretos de fumo:

— Eh, mulher, então “vâmo” botar o nome de Jesus Cristo!

A mulher não achou graça. Fez uma careta e penosamente voltou a cabeça para um lado, cerrando os olhos. O menino de seis anos tentava comer a broa dura e estava mexendo no embrulho de trapos:

— Eh, pai, vem vê...

— Uai! Péra aí...

O menino Jesus Cristo estava morto.

Rubem Braga, in Nós e o Natal

Carta a Papai Noé

Em meio aos sentimentos presentes neste Natal, lembremos daqueles a quem o "bom velhinho" não consegue chegar, nos versos mais que verdadeiros do poeta Luiz Campos, que rebate a hipocrisia e o apelo comercial desta festa que deveria ser mais cristã.

Ilustração: Arievaldo Viana

Seu moço eu fui um garoto

Infeliz na minha infância

Que soube que fui criança

Mas pela boca dos outo.

Só brinquei com os gafanhoto

Que achava nos tabuleiro

Debaixo dos juazeiro

Com minhas vaca de osso

Essa catrevage, sêo moço

Que a gente arranja sem dinheiro.

Quando eu via um gurizin

Brincando de velocipe

De caminhão e de gipe

Bola, revólver e carrin

Sentia dentro de mim

Desgosto que dava medo

Ficava chupando o dedo

Chorando o resto do dia

Só pruquê eu num pudia

Pegar naqueles brinquedo.

Mas preguntei uma vez

A uns fio de dotô

Diga, fazendo um favô

Quem dá isso pra vocês?

Mim respondeu logo uns três

Isso aqui é os presente

Que a gente é inocente

Vai drumí às vêis nem nota

Aí Papai Noé bota

Perto do berço da gente.  

Fiquei naquilo pensando

Inté o Natá chegá

E na Noite de Natá

Eu fui drumi mim lembrando

Acordei fiquei caçando

Por onde eu tava deitado

Seu moço eu fui enganado

Que de presente o que tinha

Era de mijo uma pocinha

Que eu mermo tinha botado

Saí c’a bixiga preta

Caçando os amigos meu

Quando eles mostraram a eu

Caminhão, carro e carreta

Bola, revólver, corneta

E trem elétrico, até

Boneca, máquina de pé

Mas num brinquei, só fiz vê

E resolvi escrevê

Uma carta a Papai Noé.

“Papai Noé, é pecado

Os outro se matratá

Mas eu vou le recramá

Um troço que tá errado

Que aos fio de deputado

Você dá tanto carrin

Mas você é muito ruim

Que lá em casa num vai

Por certo num é meu pai

Que num se lembra de mim.

Já tô certo que você

Só balança o povo seu

E um pobe qui nem eu

Você vê, faz qui num vê

E se você vê, porque

Na minha casa num vem?

O rancho que a gente tem

E pequeno mas le cabe

Será que você num sabe

Qui pobe é gente também?

Você de roupa encarnada,

Colorida, bonitinha

Nunca reparou que a minha

Já tá toda remendada

Seja mais meu camarada

Prêu num chamá-lo de ruim

Para o ano faça assim:

Dê menos aos fio dos rico

De cada um tire um tico,

Traga um presente pra mim.

Meu endereço eu vou dá,

Da casa que eu moro nela

Moro naquela favela

Que você nunca foi lá

Mas quando você chegá

Que avistá uma paióça

Cuberta cum lona grossa

E dois buraco bem grande

Uma porta véia de frande

Pode batê que é a nossa.

Luís Campos, Poeta mossoroense